Ruhig ist des Todes Schlummer und der Schoss der Erde kühl; Da stört unsre Ruh kein Kummer nicht der Leidenschaften Spiel Unsre Sorgen, gross und klein, schlummern alle mit uns ein Unsre Seufzer, unsre Tränen werden ewig dann gestillt; Unsre Wünsche, unser Sehnen alles, alles wird erfüllt. Herzen, die sonst heiss gewallt liegen fühllos dann und kalt Läg auch meines,